Melancolia portenha

Cinquenta anos de Mafalda.

Cem anos de Cortazar.

São marcas importantes no universo latino-americano.  Foram também a tônica chamativa da abertura da 40ª. Feira Internacional do Livro de Buenos Aires. Onde mais?

Quino o inventor da Mafalda continua afiado. Com um humor corrosivo até nos seus longos silêncios. Cortazar deixou para trás uma horda imensa de leitores que ainda não entenderam a Rayuela. E que certamente ainda imaginam que se trata apenas de um jogo infantil, onde as pessoas aos pulos buscam atingir o céu.

Nem a Mafalda acredita nisso.

Debrucei-me sobre um delírio cortazariano na manhã do último domingo. E, de repente, enquanto caminhava pela avenida Santa Fé, em busca de um café e de uma media-luna, fiquei imaginando como aquela magia, aquele surrealismo cotidiano se encontrariam hoje, não no rosto dos portenhos, mas na expressão universal da juventude.

Júlio Cortazar era capaz de escrever um conto sobre uma caixa de fósforos. Declamar seu amor por Maria Bethania ou por Glenda Jackson. Para a eternamente expressiva atriz britânica, ele dedicou um livro inteiro, Queremos tanto a Glenda. Um de seus últimos.

De um pequeno conto, escrito em 1959, Babas del Diablo, Antonioni criou em 1966 Blow Up, um dos maiores ícones cinematográficos da minha geração.

Julio Cortazar adorava cinema. E tinha um orgulho descomunal do que chamava “pequena contribuição” para Antonioni. Falsa modéstia portenha, sem dúvida.  Estranhamente, entretanto, embora em cada conto tivéssemos a quase representação de um filme, ele pouco ou quase nada escreveu ou viu seus escritos representados na telona.

Seu diretor predileto, como não podia deixar de ser, era Luís Buñuel. Quem mais para se aproximar do fantástico e do surreal?

Ainda vejo Cortazar nas ruas de Buenos Aires. Acho que no vento encanado da avenida Las Heras. Ou no brilho noturno dos paralelepípedos que ainda resistem em algumas travessas.

Cortazar compõe um triângulo na minha cabeça. Um lado é ele, o outro é Horacio Ferrer e o terceiro, é claro, é o maestro Astor Piazzola.

O humor quotidiano de Mafalda é a contemplação deste triângulo: Pare el mondo que yo quiero bajar.

As vezes me insufla uma sensação de satisfação de estar vivo. E de rever ainda que indiretamente personagens da minha formação. O mundo, por certo, mudou. Não era bem o que a minha geração imaginava. Não este mundo virtual, veloz e superficial. Mas, é sempre bom reencontrar aqueles que pensaram e ainda pensam uma forma diferente de existir.

Mais um amigo querido que se vai. Sobra a solidão

Luciano do Valle, meu amigo:  vai com Deus narrar a Copa do Mundo no Paraíso

A notícia veio pela boca do meu filho, Marcelo. Eu acabara de sair da sauna, estava refastelado numa espreguiçadeira, aqui no Grande Hotel, em Araxá:

- Nu, tenho uma notícia não muito boa. O Luciano acabou de falecer.

Fui tomado por uma sensação de vazio imenso. Logo depois do Carnaval havíamos falado e alimentado o nosso velho projeto de escrever o livro que contaria a sua vida, como ele se transformara no principal locutor esportivo do país, seus amores, suas aventuras. Histórias que ficarão para sempre inéditas.

Ainda me lembro quando ele me propôs escrever o livro: “Você é o cara certo, o único que eu confio, pelo caráter e pela competência”...

Não me recordo se foi na sua casa no Principado de Vinhedo ou na beira da praia em Porto de Galinhas. Mas, me lembro bem das palavras.

São tantas as lembranças. As comilanças e as bebelanças. Certa vez, em Dallas, junto com Armando Nogueira, ele diria: “Nunzio conhece um vinho como poucos e é um gênio no cardápio e na cozinha”.

Nossa, perdi mais um amigo do peito. Esta talvez seja a sensação mais desconfortável de ser sexagenário. Os companheiros que se vão e esta solidão que aumenta.

Para quem não sabe, e acho que vão omitir esta informação, quando Luciano do Valle saiu de Campinas e veio para São Paulo, trabalhou muito tempo como plantão esportivo na equipe 1040, que tinha Pedro Luiz e Mário Moraes. Entre os projetos não realizados, ficou o sonho de ter uma rádio que transmitisse esportes 24 horas.

Uma de suas histórias que ele contava com mais frequência está aquela célebre transmissão do estádio do São Bento, em Sorocaba, para a Rádio Brasil de Campinas, quando a Ponte Preta virou um três a zero em três a quatro e o pessoal de Campinas ficou cercado na cabine, quer dizer, na casinha de madeira de onde transmitiram o jogo. “Eu juro que coloquei a voz bem pequena no microfone para não correr risco. Mas, não adiantou nada”.

Luciano era também um entusiasta do esporte e do marketing esportivo. Quando saiu da Globo, demitido pelo retorno ainda antes de se consolidar o desastre do Sarriá, aos 36 minutos do segundo tempo daquele Brasil e Itália, sentiu que o mundo desaparecia de seus pés. “Nunca me imaginei fora da Globo. Era uma novidade. Achei que o sol não sairia no dia seguinte”.

Pois o sol nasceu no dia seguinte e ele logo formulou um projeto para popularizar o vôlei .  Vamos combinar que foi um trabalho hercúleo. O tal sexteto que não deixa a bola cair no chão sempre foi preliminar de jogos de basquete. E o Brasil não tinha nenhuma tradição nele.

Pois bem, vieram os contratos com a Record, os matchs desafios no Maracanã, a geração de prata, depois a geração de ouro. Veio depois o contrato com a Bandeirantes, o Show do Esporte, um programa de 11 horas sobre esporte. A Indy, a tevê brasileira na Flórida, um sem número de iniciativas, até um sports-bar, o primeiro em São Paulo, na avenida Juscelino Kubistchek. 

Não sei mais o que dizer. Apenas a saudade, que macera o coração. 

Tutto nel mondo è burla

A extraordinária montagem de Falstaff no Municipal de São Paulo:
 a farsa de Shakespeare revisitada com originalidade

Ficamos todos maravilhados. A estréia de Falstaff no Theatro Municipal ontem, sábado dia 12, foi uma apoteose. Cantores maravilhosos – este barítono Ambrogi Maestri é mesmo um escândalo de competência como cantor e como ator – cenários e encenação no tom certo, sem exageros, no tom perfeito da farsa que Boito reescreveu de William Shakespeare. Mas, me permitam chamar a atenção para um ponto: nada disso teria dado certo não fosse a eficiência descomunal de todos os 109 músicos que estavam no fosso sob o comando do maestro Neschling.

Que orgulho e que emoção conferir os sons que saiam do fosso. Os solos perfeitos, os tutti harmônicos, os andamentos precisos. Uma noite inesquecível.

Para quem não sabe, Falstaff é a última ópera de Verdi. O maestro estava perto de completar 90 anos, tinha 87. Trazia uma carreira de sucessos marcantes, a afirmação de uma escola e, sobretudo, uma humilde escalada de aprendizado. Encerrou a carreira com uma ópera cômica, distante da singeleza da Commedie dela Arte, com uma partitura notável na orquestração, na harmonia e na forma como dispõe instrumentos e vozes.

Bruno, nosso maestro do coro, obrigado irmão. Você está dando a São Paulo um conjunto maravilhoso. Sutil, penetrante, potente. Tenho certeza que na Carmem, em maio, vamos fazer barba, cabelo e bigode, com as massas corais que Bizet utilizou com tanta propriedade.

Temos coro e temos uma orquestra de respeito. Parabéns São Paulo! 

Uma grande noite com dois dos meus tesouros:
 a mais nova Nina e a mais velha Bianca

Mataram mais uma contadora de histórias

Anja Niedringhaus: alegria de documentar a história e de participar do mundo

A morte da repórter fotográfica Anja Niedringhaus, assassinada no Afeganistão, enquanto buscava registrar com suas lentes o processo eleitoral daquele país, é uma destas imbecilidades capazes de provocar  um profundo desapego a humanidade, uma vontade incontida de migrar para Marte ou Sirius.

Jornalistas, de trincheira ou não, foram e serão vítimas da truculência, maior ou menor, sempre que a realidade não consentida for documentada. Não há novidade nisso. A morte de Anja, entretanto, se reveste de um componente muito mais revoltante. Ela viajava acompanhada por sua colega Kathy Gannon no esforço de documentar a distribuição das urnas eleitorais. Um agente oficial do comboio, numa das dezenas de barreiras que elas devem ter enfrentado, foi até o carro das jornalistas, afastou-se e disparou seu fuzil Ar-15, aos gritos de Allah-u-Akbar.

Ninguém assumiu merda nenhuma. Nem o governo nem a milícia Taleban, que promete sabotar o processo eleitoral afegão. E é difícil compreender o que a morte de Anja pode representar politicamente para qualquer uma das partes.

Já me surpreendi algumas vezes na tentativa de entender porque somos, nós os jornalistas, tão odiados. Será pelo sentido de liberdade que trazemos no espírito, pelo incômodo que provocamos ao demonstrar nossa alegria na missão de promover a transformação do mundo, por acreditarmos ou desacreditarmos em utopias, por sermos céticos em relação ao voluntarismo¿ Ou será por termos o péssimo hábito de checar informações e derrubarmos castelos de cartas montados em cima do nada¿

Ainda assim, foi gente como Martha Gellhorn, Ernest Hemingway, George Orwell, John Steinback, Robert Capa, entre outros, que documentaram a Guerra Civil Espanhola e o massacre que os fascistas impuseram aos republicanos. Capa, aliás, como Anja, morreu em meio ao exercício do seu mister: pisou em uma mina na Indochina.

Umas das últimas fotos de Anja: violência no parque de diversões afegão

Jornalistas não estão em busca da verdade. Estão em busca dos fatos. Por isso incomodam tanto.  Afegãos e talebans, árabes e judeus, capitalistas e socialistas, tucanos e petistas, todos tem em comum este ódio a uns pobres rapazes e moças que se animam a missão de registrar o que aconteceu. Invariavelmente são pessoas que estão longe de casa, quando tem casa. Peter Arnett não conseguia escrever se não estivesse ao lado de uma garrafa de gin. Hemingway era um alcoolista incorrigível (tinha até superado o alcoolismo). Orwell era viciado em anfetaminas. Todos nós, invariavelmente, carregamos pequenos e grandes dramas. Não somos super-homens.

Minha filha Bianca, felizmente hoje uma cientistas social, foi confrontada com uma questão quando estava no fundamental: descreva o que o seu pai faz. A criança inquieta e perspicaz que se transformaria na mulher convicta e decidida, pensou um pouco e saiu-se com esta: “Meu pai é um contador de histórias”.

Na essência é isto. Contamos como os fascistas de Franco deram um golpe na República de Espanha, como os alemães ocuparam a Europa, como os ingleses resistiram, como os franceses aderiram, como os soviéticos ocuparam o leste europeu, como um grupo de barbudos derrubou uma tirania assassina em Cuba, como os americanos financiaram e apoiaram as ditaduras latino-americanas, como a ONU se omitiu nos sucessivos massacres raciais na África, como o homem chegou na Lua e assim por diante. Histórias maiores e histórias menores. Histórias de sonhos como os de Martim Luther King e Nelson Mandela, de Roosevelt, Kennedy e Churchill. 

Vai com Deus Anja. Nos encontraremos na grande redação do paraíso.

VIVA VERDI!

A famosa cena dos ciganos e ferreiros no primeiro ato: abertura de temporada 

Eu tinha seis anos quando assisti a minha primeira ópera, estava com minha mãe, meu pai, meu bisavô, que na verdade era o segundo esposo da minha bisavó, a dona Ana, também presente. Foi uma matine no Municipal, e de lá das galerias, eu entendi as peripécias do duque de Mantua, do bufão Rigoletto e de sua filha assanhada Gilda.

Meu primeiro contato com a música de Giuseppe Verdi. E, consequentemente, brotou no meu coração de menino uma paixão avassaladora. Bela figlia del amore, o célebre octeto, a ária Cortigiani vil raza danata. Como alguém podia expressar com tanto vigor pela música o sentimento de personagens teatrais.

Sábado passado, 56 anos depois, meu dileto amigo e mestre John Neschling me transportou para o colo quente da minha mãe, o olhar carinhoso do meu pai e os sorrisos cúmplices de meus bisavós, ao ler de uma forma que eu jamais havia visto uma partitura de Verdi: desta vez a ópera subsequente ao Rigoletto, a trágica e dramática, Il Trovatore.

Mais do que a performance excepcional dos cantores, todos muito bem diga-se, mais do que a montagem de cena vertical impressionante, o que sobressaiu, mesmo, foi a música.

Foi uma noite memorável em que o maestro Neschling, mais uma vez, fez muita música. Boa música. Um Verdi limpo, claro, cristalino, com o destaque perfeito no solo dos instrumentos, com o vigor imprescindível nos acordes e nos tuttis. E com uma clareza rara no contraste dos andamentos, marca registrada do compositor.

Costuma-se dizer que as principais óperas de Verdi são: Rigoletto, Traviata, Aída, Othelo e Falstaff. Tá legal! Nem vou entrar nesta discussão idiota. Afinal sempre tive uma quase veneração pelo Trovador, que para alguns representa o adeus de Verdi ao bel-canto, a escola de Donizetti e Rossini.

Stuart Neill e Suzanne Branchini em Il Trovatore: montagem perfeita

Acho que as óperas de Verdi conversam muito com o momento do compositor, com suas longas ondas de humor. Un Ballo in Maschera, Simon Boccanegra, I Vespri Siciliani, D.Carlos, etc... Merecem um catálogo histórico, mas ranqueá-las se não for inútil é absurdo.

Este Trovador que Neschling leva no Theatro Municipal de São Paulo, e que serviu para abrir a temporada lírica de 2014, com récitas ainda nos dias 11, 13,15,16,18, 20 e 22, é sem dúvida uma das mais perfeitas performances já vistas naquele palco. A direção cênica de Andrea de Rosa é bastante arrojada. A participação dos cantores espetacular. Na estréia, Marianne Cornetti, a mezzo soprano norte-americana, que interpreta a cigana Azucena, impressionou não só pela voz, mas pela forma como dominou a cena. O também americano tenor Stuart Neill e o barítono Alberto Gazale e a soprano Susanna Branchini, ambos italianos, estiveram muito bem.

Il Trovatore está inserida entre Rigoletto e La Traviata. Verdi a escreveu aos 40 anos, quando sorvia o sucesso de sua carreira de compositor. O libreto, adaptado da peça El Trovador de Antonio Garcia Gutierrez, foi escrito por Salvatore Cammarano, que faleceu um ano antes da estreia no Teatro Apolo de Roma, em 1853.

A despeito da dificuldade cênica e de passagens dificílimas na partitura, é uma das obras mais executadas de Verdi. Exige brutal intervenção do coro e aqui o maestro Bruno Greco Facio mostrou o que um trabalho sereno e profissional é capaz de provocar. Desafio alguém que viu me dizer que não se arrepiou com a sua participação.

Bem estamos só começando. Neschling já está ensaiando Falstaff, a única ópera cômica de Verdi, a última de suas criações, que teremos o privilégio de ver em abril. 

A busca da parceira perfeita

 Phoenix como Theodoro: paixão por uma voz de um sistema operacional

Vi Gravidade. É um bom filme. Nada de excepcional. Mas, mantém a atenção e Sandra Bullock consegue não estragar tudo. Talvez por isso, a Academia deu o Oscar de melhor diretor a Alfonso Cuáron. Vi também Ela. Opa! Aqui temos um trabalho ultra-interessante, impactante mesmo.

O Oscar de roteiro original foi merecidíssimo. Chama atenção a interpretação de Joaquin Phoenix. E, sobretudo, a de Scarlet Johansson, que interpreta um personagem extraordinário, uma voz.

Márcio Seixas, meu amigo, mestre e gênio das dublagens, este é um filme que vai fundir a cabeça de vocês.

Para quem não sabe, Márcio Seixas emprestou sua voz para diversos personagens da história do cinema. Sempre com profissionalismo e talento. É dele a voz na versão em português de 2001 Uma Odisseia no Espaço. Ele interpreta o super computador Hal 9000.

O filme de Spike Jonze éuma viagem dentro da solidão. A trama é simples. Um escritor de cartas manuscritas, divorciado, isolado no mundo, apaixona-se pela voz de um sistema operacional digital.

Atenção. Ainda que pareça improvável, vale a pena conferir os diálogos entre os dois personagens: Theodoro, vivido por Phoenix, e a voz de Johansson. Não é apenas a relação entre o homem contemporâneo e a tecnologia, como diz a peça promocional do filme.  É a busca do parceiro ou da parceira certa, da cumplicidade e da amizade intensa, segura e descompromissada.

Uma cena do filme sintetiza esta angústia de Theodoro e diria de quase toda a torcida do Flamengo. Ele se encontra em um bar com uma criatura. Os dois conversam longamente, encontram-se, aparentemente, em um mundo próprio. Saem do local aos beijos, a caminho de uma aventura sexual. A mulher, entretanto, questiona: “É para ser uma relação séria. Não tenho tempo a perder”.

Pois bem. Ela não perde tempo e cada um vai dormir em sua casa.

Em Blade Runner, o personagem vivido por Harrison Ford se apaixona por um androide. Na versão do diretor, Ridley Scott, entretanto, ele também é um humanoide e fica por isso mesmo. Aqui não.

Bem! Carnaval é uma época de absoluta mediocridade e de exposição sistemática dos semi-famosos. Acho que é assim desde a festa veneziana que deu origem a isso tudo, quando o lendário Giacomo Casanova respondia com gáudio a ansiedade feminina.  

A festa do Oscar, ainda que involuntariamente, entrou no ritmo. Que show chato! Pior ainda foi a discussão se Cuáron é mexicano ou Lupita Nyong’o  é queniana. E, vamos combinar, Bette Midler cantando em homenagem aos mortos do ano, chegou a ser insuportável.

A saideira dos festejos momescos é a eleição das melhores escolas do Rio e de São Paulo. Para mim, o carnavalesco do Vai-Vai já ganhou. Ter tirado um samba do enredo “Os 50 anos de emancipação da cidade de Paulínea” equivale a ordenhar uma pedra.

O mau humor do mundo e a busca das origens

Toni Servillo, como Gap Gambardelli: filme de Sorrentino é uma pancada

Fim de semana de múltiplas apreensões. Enquanto a cidade – quem diria – dá vazão a sua verve carnavalesca com dezenas de blocos nas ruas, um grupelho de mil manifestantes, aparentemente contra a realização da Copa do Mundo de Futebol no Brasil tumultua as ruas, depreda agências bancárias e o patrimônio público como lixeiras e orelhões.

O mundo está mesmo confuso. Reina um mau humor tremendo, uma inconformidade inexplicável. Na Venezuela, setores de classe média decidiram confrontar o governo do presidente Nicolas Maduro. Uma menininha a bordo de seus 17 ou 18 aninhos, loira como personagem de A Noviça Rebelde diz que não viu ou viveu o seu pais no passado. Mas, que ouvira de seus pais que era um país lindo (sic).

Lindo para quem¿

Não consigo, nem tenho a pretensão de entender o que se passa na Ucrânia. Mas, salta aos olhos que “as ruas”, como ocorreu na primavera árabe, inconformadas, reverteram decisões institucionais. Colocaram em xeque governos e governantes, etc, etc, etc....

Bem, a Primavera Árabe revelou-se um Inverno Árabe. É só ver o que aconteceu com o Egito.

Já-já vamos comemorar os 50 anos da Redentora. E até onde eu me lembro, a classe média também foi para as ruas para defender o país da ameaça comunista, com Deus pela Família e pela Propriedade.

Claro, a direita defende a balburdia no quintal dos outros: as manifestações em Caracas são legítimas. No Brasil, nem tanto. A esquerda faz o caminho contrário.

Recentemente, instado pela colega Joon, vi o filme de Paolo Sorrentino, A Grande Beleza. Candidato italiano ao Oscar de filme estrangeiro.

Não sei se Sorrentino tinha a intenção de explicar o mundo contemporâneo, ou apenas contar uma história. Mas, que pancada!

O personagem principal, um jornalista de 65 anos, de nome Gap Gambardelli, habitue das rodas da classe média romana, simplesmente destrói com uma ironia e um sarcasmo inigualável não só tudo ao seu redor como os últimos 50 anos da vida romana, vale dizer do mundo ocidental. Não sobra pedra sobre pedra.

Gambardelli, na minha opinião, é o mesmo personagem de Fellini em La Dolce Vita, em Oito e Meio e, em menor escala, em Cidade das Mulheres. Mas, agora, envelhecido, ele mostra o sexismo dos tempos atuais, o vazio dos discursos da classe média, a caricatura dos personagens vivos que estão ao nosso lado e o nada, absolutamente nada, que ressurge da reflexão neste mar de mediocridade do século XXI.

Alguns momentos são inesquecíveis: a atriz que se lança contra uma pedra e de rosto sangrando se dirige a plateia aos gritos de “Eu me odeio”. Mais tarde, confrontada pelo jornalista que queria entender a sua motivação diz: “Tenho uma vibração interior”.

Muito bem, diz o jornalista. Mas, que vibração é essa¿ Gambardelli insiste, mas não consegue arrancar um único suspiro racional.

Outro personagem notável é o cardeal que só consegue se expressar através de receitas culinárias, que ele recitava como um mantra.

E, finalmente, a mais hilária e comum de todas: a personagem burguesa que defende sua militância esquerdista e a publicação de diversos livros sobre o movimento operário italiano: “Stephania querida. Nós gostamos muito de você. E nunca confrontamos o seu desempenho progressista. Mas, vamos combinar que seus livros são ruins e que você só os publicou porque era amante do editor”.

Sorrrentino tirou meu sono. Não porque tenha feito uma revelação. Mas, porque organizou numa história ambientada no cenário mais bonito do mundo, a cidade de Roma, o desastre absoluto de um mundo de faz-de-conta, cujas referências se desmancham  a um simples sopro racional.

Gambardelli lembrou-me uma passagem curiosa que eu vivi em Helsinque, em meados dos anos 90. A capital da Finlândia é uma cidade fria, cinza, como de resto o país inteiro, parece uma maquete de trem elétrico, onde tudo funciona azeitadinho, direitinho. Um saco!

A única nota fora do diapasão era uma boate, que explodia durante a noite com a apresentação de uma bomba sexual chamada Anita, vendida como brasileira, cujas fotos difundidas por toda a cidade e todos os hotéis, mostravam uma negra escultural, de formas delirantes e generosas.  Decidi conferir os poderes da minha compatriota, até porque imaginei que poderia haver uma boa história ai.

De fato, a boate fervilhava. Havia uma ansiedade incontida no rosto de homens e mulheres que se aglomeravam no ambiente. Aquele sorriso cúmplice de quem estava rompendo a barreira do permitido e do proibido.

Por fim, depois de litros e litros de álcool e outras cositas mas, servidos nas mesas e nos balcões, apareceu a moça. Definitivamente linda. Suas formas não eram tão esculturais, nem tão generosas como a propaganda fazia crer. E sua performance não acrescentava nada que não pudesse ser visto num cabaré brasileiro qualquer.

A moça se esforçava e muito, com caras e bocas, e se enrolava naquele pau de sebo de uma maneira quase anti-natural.  Chegar até ela depois de duas de suas performances, quando a noite já acabava, não foi nada fácil. Mesmo tendo me identificado como jornalista italiano, o que o meu nome, para um gerente finlandês, era um atestado suficiente.

A tal Anita, num primeiro momento, em uma cena perfeitamente ensaiada, respondia em inglês atrás de um biombo em seu camarim, as obviedades previsíveis. Que havia nascido em uma favela no Rio, que a sensualidade era natural nas mulheres brasileiras e assim por diante.

Tinha a sensação de estar falando com uma máquina. Foi quando decidi perguntar em português: “Mas, que diabos uma negra carioca está fazendo aqui no fim-do-mundo¿”

Olhei para os seguranças que permaneciam à porta do camarim e eles continuavam impassíveis. O silêncio que vinha de trás do biombo era prenúncio de um desastre. De repente, o monstro brasileiro do sexo apareceu como se fosse uma criança surpreendida em sua traquinagem e me respondeu em espanhol: “Voce é brasileiro, não é¿”

A partir daí veio a história real: ela era caribenha, nunca tinha colocado os pés no Brasil, como tantas meninas, bem dotadas ou nem tão dotadas, havia deixado a terra natal para se prostituir na Europa. Um inglês louco havia tirado ela das ruas, criado um personagem para ela, treinado a sua performance, e desde então ela fazia muito sucesso no Bas-Fond de países nórdicos. Com os olhos cheios de lagrimas, ela me disse que depois do inferno das ruas, ela levava agora uma vida digamos menos atribulada. Ganhava muito dinheiro e dizia que o único equipamento que ela possuía era o próprio corpo, que usado de forma apropriada e apoiado em alguma campanha de marketing e muito diz-que-diz, trabalhava com a imaginação de homens e mulheres.

“Voce gostou da minha apresentação¿”

Gostei muito, respondi. Você é linda. Desculpe ter me metido na sua vida.

Sai da boate e fui caminhando umas seis quadras até o hotel onde estava hospedado. Fazia muito frio, coisa de cinco graus abaixo de zero. Alguns flocos de neve pareciam pendurados no ar. Que diferença fazia o fato de Anita ter nascido em Trinidad ou no Rio. Nada disso interferiria na realidade de ninguém.

Muitos anos antes, tive meu momento de Gambardelli. Mas, só agora, depois de ver o filme de Sorrentino, ficou claro para mim que a resposta de tudo está na origem, nas raízes que nos alimentam.

Quanto ao mundo, vai se alimentar da ficção e dos factoides, e continuará mergulhado na sua própria mediocridade.