O zippo, o desodorante e as velhinhas contrabandistas

O clássico isqueiro Zippo: uma séria ameaça a segurança aérea

Alguém já disse que atividades de inteligência não combinam com a ação burocrática da polícia do Estado. Por esta razão, a entrada ou saída de um aeroporto – e esta não é necessariamente uma característica latino-americana – é sempre uma surpresa. Por exemplo, qual a razão para que se tire um lap top ou um tablete na hora de passar no raio-x. Ou, porque um isqueiro tipo zippo é considerado um perigoso instrumento que atenta contra a segurança de um voo internacional?

Como dizem os argentinos, nada!

Não há uma maldita explicação para isso. Apenas algum gênio do alto da sua sabedoria e da sua postura burocrática, decretou que um isqueiro é um perigo, mesmo que seja um bic. E pronto.

Certa vez, embarcava em Brasília e durante o raio x implicaram com um tubo de desodorante. Tomaram. Andei menos de 10 passos. Entrei na Free-Shop e comprei exatamente o mesmo frasco, com o agravante que estava cheio, e embarquei sem nenhum problema. Qual é a lógica?

Não há lógica. Há sim uma clara intenção de criar constrangimento. Se o meu tubo de desodorante era um atentado de tal maneira violento que permitia ao agente do estado se apropriar dele. Por que o mesmo tubo comprado na free-shop não era?

Nunca vou me esquecer de uma cena que testemunhei na ponte da amizade, em Foz do Iguaçu, na fronteira com a República del Paraguay. Uma excursão de avós caiu provavelmente no mau humor do delegado de plantão, que decidiu que as velhinhas seguramente estavam atentando contra a economia nacional. Todas desceram do ônibus já escoltadas por agentes com coletes a prova de bala, bombas de efeito moral, metralhadoras e fuzis de repetição. Levadas para uma sala foram obrigadas a abrir todos os presentes que compraram no comércio de Ciudad del Leste, para netas, noras, genros, filhos e assim por diante. Os agentes com uma delicadeza jamais vista, rasgavam os pacotes e os embrulhos. Certamente imaginaram ver nas páginas dos jornais a manchete: Polícia Federal descobre conexão sexagenária na fronteira.

Que pasó? Nada.

As velhinhas voltaram para o ônibus com seus presentes totalmente decompostos. A maioria com a pressão arterial bem alterada e o alívio da sensação de que seriam condenadas a viver seus últimos dias em um presídio sobre a acusação de contrabando.

Aliás, são comuns as batidas em ônibus fretados exclusivamente em São Paulo, Curitiba, Rio ou Brasília para transportar as famosas sacoleiras. Enchem os bagageiros com bagulhos de toda a sorte, para revender com pequeno lucro e desconto das despesas de viagem. Os valentes agentes da Receita Federal, defensores intransigentes da equidade republicana, não raro confiscam tudo. Como se estas pobres famílias suburbanas, muitas das quais sem encontrar outro meio de subsistência, fossem perigosos contrabandistas, tentáculos de máfia ou dos cartéis colombianos de drogas.

Em Brasília, capital da República, existe uma célebre Feira de Importados, também batizada de rua do Paraguay, onde se pode comprar desde uma cafeteira italiana, lap tops e todos os produtos made-i n-paraguay que se pode imaginar. Tudo muamba! Mas, curiosamente há até uma agência do Banco do Brasil, praça de alimentação, os lojistas são bem organizados, etc... É uma das grandes atrações turísticas da capital. Assim, bem medido, instalada a cinco quilômetros da sede da Receita Federal.

Nada contra.

O problema é que a minha mãe ou a minha tia podem ser suspeitas de promover contrabando em Foz do Iguaçu. E ao mesmo tempo podem comprar o mesmo produto na rua do Paraguay em Brasília. Eu posso ser confundido com um perigoso terrorista árabe porque tentei embarcar com um tubo de desodorante ou com um zippo, instrumentos que certamente me permitiriam sequestrar um avião e lança-lo contra, vejamos, pelo meu humor atual, o centro de treinamento do Palmeiras na Barra Funda.

Quando trabalhava na Infraero dei de frente com um projeto inspirado pelo glorioso comando da Força Aérea Brasileira que pretendia colocar barreiras especiais nos portões dos aeroportos brasileiros. Estas engenhocas, quando acionadas, fariam surgir pontas de aço cujo propósito seria dilacerar os pneumáticos de qualquer viatura.

Não lembro exatamente quanto dos recursos públicos seria investido nesta indispensabilíssimo equipamento que permitira, por exemplo, impedir que sequestradores do Al-Queada, muito frequentes nos aeroportos brasileiros, pudessem ganhar as seguríssimas ruas e avenidas das cidades brasileiras. Mas, era uma baita grana. Outra coisa que me chamava à atenção era que a metragem dos portões nunca batia. Coisa que, aliás, parece recorrente na administração pública: a eterna dificuldade em conviver com o sistema métrico-decimal.

Histórias surpreendentes que falam ao paladar

Salão de refeições do antigo Cad'Oro: presença marcante de Emílio Locatelli

Faz algum tempo que eu não escrevo sobre comida. Então, para atender uns poucos seguidores e amigos deste blog, vou expressar aqui alguns conceitos que desenvolvi e aprendi com grandes mestres da cozinha como Emílio Locatelli, Isaac Corcias, entre outros.

A primeira coisa a fazer é derrubar o mito de que a cozinha do dia-a-dia é marcada por grandes tempos de preparo, altas temperaturas, etc...Isso podia ser verdade no tempo de nossas mães e avós, quando a indústria alimentícia ainda gatinhava. Hoje, com produtos semi-prontos e ingredientes concentrados, não há mais razão para isso. Além do que, ninguém tem tempo disponível para passar horas e horas na cozinha constantemente.

Tá bom! Também ninguém precisa fazer como aquele personagem de “A Assassina”, que enche um carrinho de supermercado de raviólis em lata. Nem a exuberância de Bridget Fonda seria capaz de segurar uma barbaridade destas.

Todos os chefs de cozinha são unânimes e o bom senso também. Não há a menor possibilidade de se encontrar um bom resultado na cozinha sem os ingredientes certos e de boa qualidade. Cozinheiros são alquimistas, não mágicos.

Isaac Corcias, amigo querido, mestre das paellas, dos assados, da cozinha do improviso, conta que certa vez dois espanhóis se encontraram e um cobrou do outro:

- Aquela receita de paella que você me deu, fracassou retumbantemente.

- Como assim?

- Ficou muito ruim. Ninguém comeu.

- Não é possível. O que será que você fez errado? Usou arroz de primeira.

- Não. Não encontrei, usei uma quirela que comprei no armazém.

- Usou camarões graúdos e descascados?

- Não. Eram muito caros. Usei sete barbas cinza e não tive tempo de tirar as cascas.

- Usou um bom azeite de oliva extra-virgem?

- Não. Preferi usar óleo de soja.

Outro desastre previsível é tentar enganar a pessoa para quem se cozinha. Certa vez, fiquei tremendamente aborrecido numa casa do Dânio Braga, no Rio. Não por nada. Havia pedido um prato de raviólis e recebi um prato de capelettis. Estava até saboroso. Mas, decididamente não era o que eu tinha pedido. Será que ele achou que eu era um imbecil que não sabia a diferença entre as duas pastas? Custava ter me alertado para o fato de que os raviólis haviam acabado?

Certa vez, num dos meus restaurantes prediletos de Brasília, que infelizmente não existe mais, pedi um coelho a Lionesa. Alguma coisa deu errado no preparo. Veio duro como pau, impossível de ser mastigado. Como eu tinha paixão pela chef, fiquei na minha, cutuquei o bichinho e deixei-o de lado.  

Pobre da minha chef querida. Não dormiu naquela noite. No dia seguinte, me ligou preocupada e com desculpas. Convidou-me para uma revanche e aí com garbo preparou um dos melhores coelhos que eu já comi.

O que dá errado na cozinha, na maioria das vezes é um detalhe tolo. Uma bobagem. Certa vez recebi um casal de amigos queridos em casa, a Paula e o Eugênio Bucci. Programei-me para servir arengue suavemente assado e um ratatouille a minha moda. Nossa! Que fiasco. O peixe se desfez em pó. Sobrou só o ratatouille. Até hoje estou devendo uma revanche para eles. O que aconteceu? Provavelmente a temperatura do forno, sei lá.

Outra coisa. Na cozinha, a máxima do marques de Itararé – de onde não se espera nada é de lá que não vem nada mesmo – não se aplica. As melhores práticas, não raro, vem de onde menos se espera. A melhor fritada de siri que eu comi na minha vida – lembra Deborah? – foi num barracão em Nossa Senhora do Ó, em Pernambuco. O melhor filhote ao tucupi foi num almoço despretensioso em Marajó, quando o prato principal era carne de búfalo e o peixe era a opção. A melhor muqueca de namorado comi na mesa do então governador do Espírito Santo, Paulo Hartung, no Palácio Anchieta, em um jantar de trabalho com Fernando Haddad. A melhor paella de pato (ressalvada a obra prima do mestre Corcias) comi em um posto de caminhoneiros na Catalunia. A melhor Coda a Vacinara em um restaurante no bairro judeu em Roma.

Uma vez, percorria o Estado de Rondônia, então Território Federal, com meu irmão João Bittar, a bordo de uma caminhonete do INCRA. Quando chegamos em Presidente Médici (naquele tempo a estrada não tinha um metro de pavimentação) eu estava morrendo de fome e decidimos parar em um refeitório (restaurante seria demais) embaixo de uma ponte, onde se lia: Servem-se refeições.

No caso, refeições era um eufemismo. Era mesmo um prato feito com arroz, feijão, bife, batata e salada. Bom repórter, o João enquanto eu lavava as mãos, meteu-se na cozinha e descobriu que a casa de pasto era conduzida por um alemão, ex-engenheiro da Volkswagen, que por alguma razão houvera abandonado tudo e se metido naquele fim-de-mundo.

O proprietário veio trazido pelo João, começamos a conversar enquanto a mulher trazia os pratos já montados da cozinha. Pode parecer insólito, mas enquanto deglutíamos um bife duro como pau, um arroz empapado e uma salada murcha, falávamos sobre as maravilhas da cozinha alemã. Em determinado momento, o alemão ficou colérico, recolheu os pratos que comíamos e falou com aquele sotaque inconfundível:

- Por favor, me dê uma meia hora e parem de comer esta porcaria!

No tempo aprazado, a criatura teutônica voltou com os ingredientes para fazer  um Steak Tartar, preparou na nossa frente, como manda o figurino. Trouxe ainda batatas fritas sequinhas e amarelas e torradas quentes.

Nem o grande Werner Herzog poderia imaginar isso: um Steak Tartar perfeito no coração de Rondônia!

Outra coisa importante. A marca de uma boa cozinha invariavelmente é de quem inspirou as receitas. Certa vez, cheguei a São Paulo tarde da noite, acompanhava o falecido senador Carlos Wilson, então presidente da Infraero, e outras pessoas – tenho impressão que o Lalá também estava – e decidimos fazer uma refeição rápida no restaurante do hotel. O que não era nenhuma loucura, porque estávamos hospedados no antigo Hotel Cad’oro.

Todos pediram uma canja ou uma salada. Lembrei-me com saudade do mestre Emílio Locatelli que emprestou fama aquela cozinha maravilhosa, uma das melhores, se não a melhor de São Paulo.

Emílio já cozinhava nas panelas do paraíso há uma década. Mas, eu senti a sua presença, como no tempo em que íamos para lá no meio do fechamento da revista Istoé, nas noites de quinta-feira, com outro craque do paladar, mestre Mino Carta. Lembrei-me do carinho e do prazer que ele transpirava ao nos receber, jornalistas famélicos e ansiosos.

Chamei o maitre e perguntei: “Nos tempos do Emílio, ele fazia uma polenta com queijos cremosos, você se lembra?”

- Claro! Respondeu-me o maitre.

- Será que você consegue me repetir aquela combinação?

- Vamos tentar.

Minutos depois enquanto meus amigos alimentavam-se com canjas e saladas, eu degustava uma polenta quente, amarelinha, cujo calor servia para derreter pedaços de queijo brie, gorgonzola e camembert. Não me fiz de rogado e acompanhei isso tudo com um bom San Giovese toscano.

Ah! O Velho Cad’Oro, quem comeu, comeu. Quem não comeu, não come mais. Não é Silvio Lancellotti, meu irmãozinho?

Para terminar vou publicar uma receita campeã, que eu aprendi em Roma com Albino Castro Filho e Isa Freaza, muito anos atrás e que até hoje faz um sucesso danado:

Spaghetti Al Lemone (quatro pessoas)

Ingredientes

1 Limão Siciliano

1 pacote de spaghetti italiano (Di Ceccho é o melhor!)

1 maço de salsa e cebolinha

1 pedaço de 150 gramas de queijo Grana Padano

Sal e pimenta do reino a gosto

Azeite de oliva extra-virgem

Óleo de cozinha neutro (girassol, canola, milho)

Modo de fazer

Fervo dois litros de água em uma panela, coloco uma colher bem cheia de sal e um pouco de óleo de cozinha. Enquanto a água ferve, ralo a casca do limão e reservo e ralo também o Grana Padano em lascas bem generosas ( no ralador mesmo). Espremo o limão com o cuidado de tirar as sementes e coloco em um liquidificador. Lavo a salsa, com o cuidado de cortar os caules, e a cebolinha e também coloco no liquificador. Acrescento 150 ml de azeite de oliva, sal e pimenta a gosto. Bato tudo. Exatos oito minutos de cozimento, com a massa al dente, portanto, escorro o espaghetti e coloco numa travessa. Por favor não lavem o macarrão. Jogo o resultado da batida no liquidificador, acrescente as cascas raladas, mexo bastante e por fim acrescento o Grana Padano. Sirvo com um San Giovese ou Cabernet Savignon.

A montanha russa da vida

Guernica de Picasso: "Que diabos é essa Guerra Civil Espanhola?"

Numa semana em que se discutiram os indicadores de aprendizado de crianças e jovens brasileiros me assaltaram algumas diferenças e algumas lembranças, que confirmam a minha tese de que a busca do saber tem a ver também com uma questão geracional e ideológica.  Saber para que e por quê?

Tive um professor na gloriosa Faculdade de Comunicação Social Cásper Líbero, o genial romancista José Geraldo Vieira, que era surdo como uma porta. Ele tivera a felicidade de, filho de abastada família cafeeira, ser mandado para estudar Medicina em Paris nos anos 30. Ou seja, pegou em cheio a chamada geração perdida.

Claro, ele poderia ter passado seu tempo com meretrizes em Pigalle, ou nas mesas de jogo em Monte Carlo, ou ainda em companhia de playboys europeus, contemplativos e niilistas. Mas, Vieirinha preferiu entender o seu tempo e conviveu com aquela turma toda de malucos e visionários, que está maravilhosamente descrita no filme Meia Noite em Paris, de Woody Allen.

José Geraldo Vieira se formou médico radiologista em Paris. A exposição ao raio-x  custou-lhe a audição. Mas, ele inscreveria seu nome na história com romances espetaculares. Cito dois que me impressionaram muito: A Túnica e os Dados e Ladeira da Memória.

Vieirinha: mestre e romancista 

As aulas de Vieira eram programadas sempre para as sextas-feiras, no período noturno, das 19 e 30 as 23 e 30. Mesmo assim eram concorridíssimas, salas apinhadas, ninguém nem respirava. Usávamos uma técnica absolutamente insólita. Escrevíamos o tema que queríamos naquela noite no quadro. “Ah! Vocês querem uma aula sobre Malraux” – dizia o velhinho. E tome quatro horas ininterruptas. E assim se seguiram Eisenstein, Buñuel, Hemingway, Jean Renoir e etc...

Duas das lições do Vieirinha, jamais me esquecerei. Em uma ele me cumprimentava por um texto sobre Dolores Ibaburri, La Pasionária, e me dizia: “Ficou muito bom. Mas, faça melhor, faça mais curto”. Em outro ele dizia: a frase perfeita tem sujeito, predicado, complemento e ponto. Nada mais.

Quando cheguei ao Ministério da Educação,  diante de uma equipe de jovens e talentosos profissionais de comunicação, recém aprovados em concurso público, todos eles graduados com brilho, sobretudo na UnB, procurei ensinar que o poder de síntese de um período ou de um acontecimento histórico pode resultar em um único livro ou em uma pintura, ou ainda em uma escultura. Citei como exemplo Guernica, de Pablo Picasso, síntese absoluta da Guerra Civil Espanhola.

Voltei para a minha sala e alguns minutos depois, fui interrompido em meus afazeres por um casal, rigorosamente inconformado, que me questionou: Guernica nós conhecemos, mas o que diabos foi a Guerra Civil Espanhola?

Menos mal que a inquietação aflorou. Mas, nem sempre é assim.

Certa vez, em uma aula na FIAM, tentava ilustrar que não se podia desprezar a capacidade documental do cinema. E conclamava os alunos a assistirem o clássico Uma ponte longe demais, um belíssimo trabalho sobre a arrogância britânica e o desastre da frustrada tentativa de invasão da Holanda, na Segunda Guerra Mundial.

Alguns dias depois, um aluno me procurou  e comentou que havia visto o filme, mas não entendera nada. Como assim? Respondi incrédulo.

              

“Eu não entendi quem brigava com quem, o que os alemães faziam na Holanda. Aliás, não sei dizer quem eram os alemães e quem eram os ingleses”.

No desespero, expliquei que os alemães falavam alemão e os ingleses falavam inglês. E o aluno me respondeu: “Mas, eu vi uma versão dublada”.

A busca do conhecimento tem uma relação clara de causa e efeito. Saber para que? Para poder transformar, para poder entender, para ganhar mais dinheiro e viver mais confortavelmente, para ser reconhecido socialmente, para seduzir, para se afirmar, para justificar uma existência. Mas, a sociedade moderna não entende assim.

Esta sociedade do século XXI é por demais pragmática. Quer apenas a oportunidade e restringe o saber unicamente a etapa de produção que cabe a cada um. Discrimina aqueles que se sobressaem na busca do inusitado, do novo, ou do antigo. Tem horror ao sedentarismo físico, mas não se incomoda com o sedentarismo intelectual. Busca as emoções de uma montanha russa. Mas, não reflete que a vida, a existência, é toda ela uma montanha russa, com altos e baixos, com sucessos e com fracassos, com avanços e com recuos.

Esta bobagem tremenda de fazer rankings

Cidadão Kane e Um corpo que cai: quem é melhor? Brincadeira! 

Tenho reiterado que esta mania de comparar e ranquear talentos e aptidões é uma imbecilidade. Por exemplo: quem é o atleta do século XX? Escolha Pelé ou Mohammed Ali. Outro exemplo: qual escritor marcou mais indelevelmente a literatura latino-americana no século passado? Gabriel Garcia Marques ou Jorge Luís Borges?

Recentemente, alguém teve a brilhante ideia de questionar alguns críticos sobre as mais importantes produções cinematográficas em todos os tempos. E, surpresa geral, o campeoníssimo Cidadão Kane de Orson Wells foi desbancado por Um Corpo que Cai de Alfred Hitchcock.

Ai,ai,ai,ai,ai. Podemos presumir que depois de 70 anos consecutivos no topo da lista, o clássico de Wells foi superado pelo drama psicológico-policial de sir Alfred? Que bobagem!

Ainda bem que o genial diretor inglês, cabotino e vaidoso, já foi para o paraíso ou para o inferno. Até porque não considerava O Corpo seu melhor trabalho. Pessoalmente, embora tenha uma reverência a toda a sua produção cinematográfica, o meu preferido é Janela Indiscreta. Quanto a história de Charles Foster Kane, ainda reputo como um dos melhores trabalhos já feitos em celuloide.

Nesta bobagem de listas etc, sempre faz muito sucesso a divulgação dos melhores westerns e dos melhores filmes de guerra, ou ainda das melhores comédias, e assim por diante.

E os absurdos são impressionantes. Pois vejamos: numa lista de dez dos mais marcantes e bem sucedidos cowboys, John Ford teria pelo menos três filmes: No Tempo das Diligências, Rastros de Ódio e O Homem que Matou o Facínora. Sérgio Leone é obrigatório com Era uma vez no Oeste. Não podemos esquecer de Os Sete Magníficos, Da Terra nascem os Bravos, Matar ou Morrer e ainda A Árvore dos Enforcados. Pois bem, como comparar estas verdadeiras obras de arte e eleger uma como a melhor de todas?

No segmento filmes de guerra, dificilmente alguém deixaria de citar o genial e caótico trabalho de Francis Ford Coppola, Apocalipse Now. Coppola usou tudo que tinha direito, quebrou um mundaréu de gente, mas fez um filme irretorquível. Mas, o que dizer de filmes anteriores a Segunda Guerra Mundial, que tinham recursos limitadíssimos. Me refiro a  trabalhos como A Grande Ilusão, de Jean Renoir, Sem Novidade no Front, de Lewis Milestone, ou Anjos do Inferno, de Howard Hughes.

Há ainda as versões dos derrotados como o japonês Yamato ou os alemães Stalingrado e O Barco. Os documentais: Tora!Tora!Tora!, O Mais Longo dos Dias, Uma Ponte Longe Demais ou A Queda. Claro, não posso esquecer o genial trabalho de David Lean, A Ponte do Rio Kwai. Ou o tonitroante Canhões de Navarrone, ou ainda a versão de Kubrick para o Vietnam em Nascido para Matar.

Por favor, fiquem à vontade e podem acrescentar suas preferências pessoais. Mas, dizer que este é melhor que aquele ou ranqueá-los é perder tempo.

Um de meus diretores prediletos, o austríaco Billy Wilder, por exemplo, costuma frequentar as listas dos melhores com dois dos seus mais marcantes trabalhos: Quanto mais quente Melhor (sempre considerada a melhor comédia de todos os tempos) e Crepúsculo dos Deuses. São dois filmes completamente diferentes e absurdamente geniais. Eu ainda acrescentaria A Montanha dos Sete Abutres. Outro gênio, Fritz Lang, está imortalizado por sua obra prima, Metrópolis, mas, seguramente não dá para desprezar sua incursão pelo cinema noir americano no início dos anos 50, com Blue Gardenia, por exemplo.

Voltando ao futebol, dez entre dez apreciadores do esporte bretão, dirão que a melhor seleção brasileira de todos os tempos é a de 1982. Aquela da Espanha. Respeito. Mas, ainda considero a de 1958, a mais efetiva, mais compacta, etc... Avaliação subjetiva? É claro. Como comparar, por exemplo, Falcão com Didi, Zico com Pelé, Toninho Cerezzo com Zito, Garrincha com Eder?

Considero Ulysses, de James Joyce, seguramente um dos maiores livros já escritos em todos os tempos. E de quebra aviso que jamais abri ou folheei um trabalho do Paulo Coelho. Mas, não dá para esquecer de Zola, de Umberto Eco, de Lampedusa, de Fernando Pessoa, de Saramago, de Hemingway e tantos outros.

Mais importante do que ficar fazendo rankings e perder tempo com esta bobagem, talvez valesse mais a pena revisitar todas estas obras. Há muitos Charles Foster Kanes por ai e, seguramente, ainda se tenta mudar tudo para que as coisas continuem do mesmo jeito que sempre foram. Finalmente, sempre surgirá um menino pretensamente melhor que Pelé ou Ali.

O mundo um pouco mais medíocre

Gore Vidal (1925-2012): uma terrivel sensação de solidão

Recentemente tenho me abatido muito com o passamento de amigos e, sobretudo, dos ícones que tanto povoam o meu imaginário e que foram tão importantes na minha formação. Fiquei acabado com a informação de que Gabriel Garcia Marques está com demência senil. E foi quase insuportável saber que Gore Vidal deixou esta vida.

Algumas pessoas se surpreendem quando eu digo que cogito acreditar na reencarnação. E outras se mostram inconformadas com uma minha tendência, digamos espiritualista. Até porque embora eu admita uma admiração muito grande por Alan Kardec, não me sinto preparado para me definir como seu seguidor.

Prefiro acreditar que existe uma dimensão onde o princípio inteligente de gente como Jorge Luis Borges, Julio Cortazar, Ernest Hemingway, George Orwell, Oswald e Mário de Andrade, Anita Malfatti e Tarsila do Amaral, pessoas que tanto contribuíram para o pensamento humano, se encontram depois desta vida. Se existir mesmo, quero o meu lugar nem que seja para servir cafezinho. No caso do velho Ernie, posso até preparar o seu gin, e olha que sou campeão nisso.

A morte de Gore Vidal me inundou de uma sensação de solidão, de uma tristeza muito grande. Embora ele tenha morrido com 86 anos e nos quatro últimos tenha vivido atrelado a uma cadeira de rodas, o seu desaparecimento torna o mundo muito, mas muito mais medíocre.

Vidal escrevia como um deus. Fez dupla com ninguém menos do que Francis Ford Coppola no roteiro de Patton e escreveu outros roteiros cinematográficos mágicos como Paris está em chamas. Adaptou De Repente no último verão do seu amigo Tennesee Williams.

Palimpsest, seu último livro, uma espécie de memoire de sua existência é uma obra prima. Mas, desafio meus seguidores a ler Williwaw, que ele escreveu quanto tinha 19 anos, a bordo de um navio, durante a Segunda Guerra Mundial. Foi seu primeiro romance. E mostrava bem o que viria pela frente.  

Vidal era um crítico contumaz do imperialismo americano e merecia o Nobel de Literatura há muito tempo.

Tudo muito lindo e old fashioned

Mary Poppins: um dos mais expressivos símbolos britânicos do século XX

Vamos combinar que estas cerimônias de abertura de jogos olímpicos e que tais, há muito perderam o impacto representativo de revelar a surpresa, o poder de receber e o sentido de dar um recado ao mundo. Minha memória anda falhando, mas eu me lembro da célebre abertura de Moscou, do caráter espetacular de Barcelona. No mais, é mais do mesmo.

Esta abertura de Londres 2012 foi empolgante. Um show extraordinário. Mas, uma estranha sensação de old-fashioned. James Bond, Mary Poppins, Paul MacCartney, ninguém em sã consciência pode desprezar o legado dos britânicos. Nem subestimar a capacidade que eles têm de produzir civilização. Não fosse a Inglaterra Vitoriana e certamente parcelas ponderadas do planeta ainda estariam divididas em práticas tribais.

Rudyard Kipling, um dos pais de todos os modernos jornalistas, em seu romance O Homem que queria ser Rei, magnificamente levado ao cinema por John Huston, em determinado momento escreve a seguinte cena: Dani e Peach, os dois aventureiros, ex-soldados britânicos na Índia, que imaginavam tornarem-se reis do Kafiristão, abordam uma vila nativa e surpreendem a população pelo uso dos rifles. O líder tribal, assustado, pergunta se eles são deuses. E Dani responde:

- Não. Ingleses. O que é mais ou menos a mesma coisa.

Em outra passagem, Peach treina os nativos e diz:

- Vocês tem que se esforçar para serem como os soldados ingleses e poder levar a civilização a todas as partes do mundo.

Humildade nunca foi uma característica inglesa. Certa vez, eu estava em Londres e se abateu sobre a cidade um daqueles fogs tremendos: aeroportos fechados, trens parados, navegação no canal suspensa. No dia seguinte o The Times publicou como manchete: O continente está isolado!

Não há dúvidas de que na segunda metade do século XIX, Londres era o centro do mundo. Para onde afluíam os pensadores mais atuantes e revolucionários: Darwin e Burton eram britânicos, Marx era alemão. Freud era austríaco. E a lista é enorme.

O poderio britânico no início do século XX era tanto que o Kaiser Guilherme II, quando soube que um atentado militar a Bélgica traria os ingleses para a Grande Guerra, quis voltar atrás. Sobrinho da rainha Vitória, ele sofria de inveja do charme de Paris em plena belle-epoque e tinha uma ponta de ressentimento com os ingleses, sobretudo depois da morte de Edward VII.

Barbara Tuchmann, prêmio Pulitzer de 1963, em sua obra prima “Canhões de Agosto” descreve assim a cena do féretro real:

“No centro da primeira fila cavalgava o novo rei, George V, ladeado à esquerda pelo Duque de Connaught, único irmão sobrevivente do falecido rei, e à direita por um personagem a quem, segundo The Times, “cabe o primeiro lugar entre todos os estrangeiros presentes”, e que “mesmo com as relações estremecidas, nunca perdeu sua popularidade entre nós”: William II, Imperador da Alemanha. Montado em seu cavalo cinzento, usando o uniforme escarlate de um marechal-de-campo inglês e empunhando o bastão deste posto, o Kaiser mostrava por trás do famoso bigode voltado para cima, uma expressão “grave, quase ao ponto da severidade”. Suas cartas nos dão alguns indícios das várias emoções que fervilham em seu peito sensível: “Tenho orgulho em chamar de lar este lugar e de ser um membro desta família real”, ele escreveu para casa, depois de passar a noite nos antigos aposentos de sua mãe no castelo de Windsor”.

Bárbara é enfática. Para ela, o equilíbrio entre os sentimentos e a nostalgia, o orgulho e a arrogância romperiam com o desaparecimento de Edward VII:

...”A voz abafada do Big Bem anunciava as nove horas quando o cortejo deixava o palácio, mas no relógio da História o dia terminava e o sol do Velho Mundo morria com um último clarão de esplendor, para nunca mais nascer”.

Seria impossível voltar atrás. A sentença do general Moltke, chefe do estado maior alemão, deixava claro que a aventura germânica contra a França teria que massacrar a Bélgica e trazer a Inglaterra para o conflito.

Com o fim da Grande Guerra, a assunção da burguesia europeia, o fim dos Habsburgos e as eternas conturbações da Quinta República francesa, os ingleses pareciam prontos para cumprir o seu destino e efetivar o domínio do seu império em todo o mundo. “O sol nunca se põe sobre o império britânico”, dizia o lema da rainha Vitória.

Veio o pós-guerra e com ele a terrível crise do capitalismo, a revolução soviética, a depressão americana, o fascismo, o nazismo e quando a Europa, mais uma vez, parecia fadada ao tacão militar alemão, eis que os britânicos conseguem o milagre da retirada de Dunquerque. E surge a figura espetacular de sir Winston Churchill: “Nós lutaremos nas praias, nos lutaremos nas colinas. Nós nunca nos renderemos”.

Outra de Churchill diante da possibilidade de negociação com a Alemanha: “Uma nação que se rende sem lutar tende a desaparecer. Se a breve história da nossa ilha vai acabar, vamos lutar até nos afogar no nosso próprio sangue”.

Com o fim da Segunda Guerra e o começo da Guerra Fria, entretanto, o poderio britânico pelo mundo começou a declinar. A libra esterlina deixou de ser o padrão monetário do mundo, substituída pelo dólar. A Índia e outras colônias passaram a ter aspirações de independência. E o leão britânico decidiu que manteria seu poderio criando um poderoso manto protetor chamado commonwelth.

Nos anos 60, os britânicos passaram então a usufruir, até de maneira espontânea, de uma característica inimaginável no passado: a transgressão. Veio então o rock dos Beatles e dos Rolling Stones, a mini-saia e o clamor de uma juventude que queria romper com os padrões históricos de comportamento. Graham Greene, George Orwell, o resgate de Oscar Wilde, Hitchcock, Ian Fleming, e agora mais recentemente o poderoso Harry Porter, novamente a velha Londres passou a representar, na pior das hipóteses, um ponto de referência no pensamento ocidental.

Pena, entretanto, que uma história tão magnífica não tenha se revelado em toda a sua pujança na cerimônia de abertura de Londres 2012. Foi tudo muito bonito. Mas, e o futuro?

Onde estavas quando as luzes se apagaram?

Santiago do Chile: uma cidade moderna em uma moldura deslumbrante

Então. Nossos irmãos transandinos estão bem. Santiago, que no passado lembrava o cinza de Bruxelas, agora é uma cidade moderna, limpa e bem cuidada, limitada pela moldura mais bonita do mundo, a Cordilheira dos Andes. Comemoram os resultados do censo nacional: a redução da miséria, o pleno emprego, crescimento dos indicadores de IDH.

Enquanto isso, do outro lado da Cordilheira, os argentinos estão às voltas com circulação de dólares, dívidas públicas impagáveis e, inimaginável, problemas com violência urbana em Buenos Aires.

Encontrei um casal de amigos árabes em Santiago, a caminho da Polinésia Francesa, extremamente preocupado com os destinos da Síria. Na opinião deles, trata-se de uma conspiração que envolve os emires, o judaísmo internacional (é claro!) e, como não poderia deixar de ser, a CIA.

Enquanto tentam refrear o sentimento persecutório nas areias quentes de Bora-Bora, dei tratos aos meus botões, e entre um prato de almejas, locos e ostiones e um copo de um honestíssimo chardonnay bem gelado, passei a refletir sobre o estranho poder que estes emires desfilam pelo mundo. Ou são playboys assumidos ou são fundamentalistas radicais. Adoram investir em times de futebol, na fórmula um, iates, etc...

Crise? Passa ao largo dos petrodólares. Compromisso com um novo mundo? Estes senhores controlam a sua consciência com polpudas doações a Organizações Não Governamentais. São os financistas do chamado terceiro setor, sobretudo as ONGs ambientalistas, até porque, vamos combinar, o petróleo é a principal causa da decadência do planeta. O resto é lixo reciclável.

Certa vez recebi o encargo de entrevistar o então ministro Delfim Neto para repercutir um tremendo manifesto dos empresários, capitaneados pelo dr.Antônio Ermírio de Moraes, contra a dívida externa brasileira. O tzar da economia sempre foi bem humorado. Respondeu-me com uma ironia:

- Nunzio, onde você acha que o governo aplicou os recursos da dívida externa? Na Ferrovia do Aço, na Binacional de Itaipu, na Usina de Angra... E quem você acha que forneceu o cimento para estas ações? Será que eles aceitariam devolver o que ganharam?

É mesmo incrível o volume de empresários que apoiaram o movimento dos trabalhadores do ABC no final dos anos 70 e início dos anos 80. Depois de 2003, então, nem se fala. Todos liberais de carteirinha, alguns, então, de manifesta convicção socialista.

Muito se tem discutido a origem dos recursos que permitiram a Alemanha implantar o regime nazista. O mesmo vale para a Itália fascista. Certamente não foram os trabalhadores alemães e italianos que contribuíram para isso. Na América do Sul, os regimes assassinos foram financiados pela mesma fonte.

Em Missing, o grande filme de Costa Gravas sobre o golpe militar no Chile, um caminhão de soldados passa pela janela de um palácio onde a elite comemorava o golpe. São aplaudidos e o oficial se perfila em continência.

Depois de tantos anos, ainda sinto um frio na espinha quando vejo um carabineiro chileno. E fico ainda mais assustado quando ouço alguém dizer que muito pouca coisa mudou nos últimos 30 anos no país transandino.

Mudou sim. Mudou muito!

Para melhor. Muito melhor!

Só não pergunte: Onde estavas quando as luzes se apagaram????